Carta a un poeta hipocondríaco

Hola amigo,
he de responderte.
Puede que nuestros caminos
quizás se encuentren.
Y puede que en un hospital 
el blanco de mi bata,
te haga temblar.
Pero no temas,
estoy aquí para decirte
que te entiendo
y te tiendo la mano,
estoy aquí para ayudar.
Pero guarda tus venas,
no me tientes,
que este vampiro viene
en son de paz.
Que sé controlar mis impulsos
aunque ellos me inciten a palpar
tu vena braquial.
Guardo el compresor.
Guardo el abbocath.
Tranquilo.
Vengo en son de paz.

ATP.

Historia de un intento autolítico:

La solución estaba sobresaturada.
Había demasiado soluto en su vida,
por lo que él, se precipitó.

ATP.

Cadencia perfecta

Quizás, la cadencia perfecta de tus labios me haga soñar.
Quizás el desayuno del día después, escuchando mis cadencias orgásmicas, no sea más que una sexta napolitana con chocolate y café.
Quizás imagines nuestros bemoles alterándonos mientras corretean entre nosotros, manchados de ilusiones de futuro.
Quizás muestres tus sentimientos sostenidos hacia mí o quizás te los guardes en silencio de redonda.
Quizás nuestra relación dure cual calderón o quizás sea cual fusa, efímera en nuestras vidas de soprano y tenor.
Ten por cierto que la clave de todo esto, amigo y compañero, está en sol.
Quizás creas que la cadencia perfecta de tus labios me enamora y me vuelve loca, pero...
Quizás yo sea más de cadencias plagales.

ATP.

Yo sé un himno

Yo sé un himno gigante y extraño

que anuncia en la noche del alma una aurora,

y estas páginas son de este himno

cadencias que el aire dilata en la sombras.

Yo quisiera escribirlo, del hombre

domando el rebelde, mezquino idioma,

con palabras que fuesen a un tiempo

suspiros y risas, colores y notas.

Pero en vano es luchar; que no hay cifra

capaz de encerrarle, y apenas ¡oh hermosa!

si teniendo en mis manos las tuyas

pudiera, al oído, cantártelo a solas.

-Gustavo Adolfo Bécquer, Rimas, 1868.

Quisiste ser

Quisiste ser
una versión mejorada de tí mismo.
Quisiste ser
alguien capaz de no caer en el abismo...de la rutina.
Quisiste ser
serpenteando entre los quiasmas anatómicos que,
¿quién conoce?
Quisiste ser
alguien que alcanza el erotismo de unas palabras
que difuminan el mundo y hacen temblar mentes.
Quisiste ser, pero tus mal graduadas lentes,
no te permiten percibir, sino aromas caducados.
Obnubilados deseos de un pasado
que no volverá.

ATP.

Escalofrío

Escalofrío de papilas gustativas.
Ibas por el Albayzin y hasta Pedro Antonio te los ofrecía. 
En la mano, en la palma.
Un consejo, si coges un tarro de té esencias de Granada,
detente a degustarlo, a orillas del río Darro.
Deja de dar palos de ciego buscando donde almorzar,
pues la siguiente propuesta se basa en un delicioso manjar,
un pionono de sabor y textura sin igual.

ATP.

Extrañamente

La soledad de mi ser 

te encuentra extrañamente 

excitante, 

aunque tantos intentos 

por mi parte 

me dejen fuera de combate, 

sé que la felicidad 

no será solo un instante.

ATP.

Agonía

Deshojando la flor de la agonía 
se apagaron sus ojos dulcemente.
La noche entró en su cuerpo, de repente,
y un ruiseñor de nieve parecía. 

Eran las doce y el reloj dolía 
como un tiro en el alma y en la frente.
Eran las doce de la noche solamente.
Su corazón sin pájaros dormía. 

Y luego, nada más. El aguacero
llorándole en la triste madrugada,
y el ladrido de algún perro lejano.

Ya ves, no somos nadie, compañero:
Pobre gota de luz pisoteada
Que Dios recogerá tarde o temprano.

Luis Alvarez Lencero

ARTE POÉTICA

El poema no tiene más que la sonoridad de su sentido,
la letra p no es la primera letra de la palabra poema,
el poema está esculpido con sentidos y esa es su forma,
poema no se lee poema, se lee pan o flor, se lee hierba fresca y tus labios,
se lee sonrisa extendida en mil árboles o cielo de puñales, amenaza,
se lee miedo y búsqueda de ciegos, se lee mano de niño o tú, madre, que duermes
y me hiciste nacer de ti para ser palabras que no se escriben,
se lee país y mar y cielo olvidado y memoria, se lee silencio, sí, tantas veces, poema se lee silencio.
Lugar que no se pronuncia y que significa,
silencio de tu mirada de niña dulce, silencio de domingo entre conversaciones,
silencio después de un beso o de una flor desmedida,
silencio de ti, padre, que moriste en todo sólo para existir en este poema callado, ¿quién lo puede negar?, que escribes siempre y siempre, en secreto, dentro de mi y dentro de todos los que te sufren.
El poema no es esta pluma de tinta negra, no es esta voz,
la letra p no es la primera letra de la palabra poema,
el poema es cuando yo podía dormir hasta tarde en las vacaciones de verano y el sol entraba por la ventana, el poema es donde yo fui feliz y donde morí tanto,
el poema es cuando no conocía la palabra poema,
cuando no conocía la letra p y comía tostadas hechas en la lumbre de la cocina del patio.
El poema es aquí, cuando levanto la mirada del papel y dejo que mis manos te toquen,
cuando sé, sin rimas y sin metáforas, que te amo,
el poema será cuando los niños y los pájaros se rebelen y,
hasta entonces, seguirá siendo siempre y todo.
El poema sabe, el poema se conoce y,
a sí mismo, nunca se llama poema,
a sí mismo, nunca se escribe con p,
el poema dentro de sí es perfume y es humo,
es un niño que corre en el huerto para alcanzar a su padre,
es el agotamiento y la libertad sentida,
es todo lo que quiero aprender si lo que quiero aprender es todo.
Es tu mirada y lo que imagino de ella,
es soledad y arrepentimiento,
no son bibliotecas que arden de versos contados porque eso son bibliotecas que arden de versos contados y no son un poema,
no es la raíz de una palabra que juramos conocer porque sólo podemos conocer lo que poseemos y no poseemos nada,
no es un terrón de tierra para cantar himnos y para levantar murallas entre los versos y el mundo,
el poema no es la palabra poema porque la palabra poema es una palabra.
El poema es la carne salada por dentro, es una mirada perdida en la noche sobre los tejados a la hora en que todos duermen, es el último recuerdo de un ahogado, es una pesadilla, una angustia, esperanza.
El poema no tiene estrofas, tiene cuerpo, el poema no tiene versos, tiene sangre, el poema no se escribe con letras, se escribe con granos de arena y besos, pétalos y momentos, gritos e incertidumbre.
La letra p no es la primera letra de la palabra poema.
La palabra poema existe para no ser escrita como yo existo para no ser entendido, ni siquiera por mí mismo, aunque mi sentido esté en todos los lugares donde estoy, el poema soy yo, mis manos en tu cabello, el poema es mi rostro, que no veo, y que existe porque me miras, el poema es tu rostro, yo, yo no sé escribir la palabra poema, yo, yo sólo sé escribir su sentido.

(A criança em ruínas)

José Luís Peixoto

InterAZIONI d'arte

Nella mente d'un artista

Bueno, queridas moléculas, éste es un extracto del espectáculo visual, auditivo y táctil que realizamos en octubre de 2015 en una pequeña ciudad italiana llamada Foggia.

Estoy muy orgullosa del trabajo realizado y me llevo una bellísima experiencia a nivel personal.

Espero que vosotros lo disfrutéis tanto como yo lo hize aquel día.

Belleza

No me gusta el maquillaje como canon de belleza, como obligación social simplemente para estar" guapa". Como si eso fuera importante. Lo importante no es el khol de una línea de agua, sino la delgada línea entre que piensen por tí y pensar por tí misma.

En cambio me gusta como expresión artística, como pintar un cuadro. Se pueden hacer maravillas sobre nuestra piel como lienzo. Conocéis el ¿bodypainting?  Ahí lo tenéis, facepainting.

Este, como habéis podido observar no es un poema. Pero, ¿habéis oído la expresión "tu cara es un poema"?
Pues eso. Es un bonito poema, vosotras elegís si queréis estropearlo embadurnandolo con "corrector" a diario o por el contrario dejar que los demás vean al natural vuestra tipografía.
Espero que os haya causado buena impresión.

Feliz día.

ATP.

Tic, tac...

Nuestra imaginación comienza esperando.
Pensando múltiples alternativas a la situación actual.
¿Y si...?
Pero ya es tarde.
Ahora solo puedes
Esperar
Sólo/a y
Pensar
En la
Rapidez
Ajena que te
Rodea

ATP.